UNA MANTARAYA CRUZA EL TELEVISOR

Quiero cortar esa sensación de muerte...pero no puedo, hasta que se me ocurre apagar la lámpara y mirar hacia el televisor que ya no está encendido.De pronto, una mantarraya empieza a nadar en la pantalla. Me es muy extraña esta situación, porque no tiene nada que ver con la película francesa que hace unos instantes veía: Hasta pronto. Viajamos a España, Marruecos y Grecia. Sentí miedo porque me fui. Me enamoré en la "discoteca" expontáneamente. Me compró un brazalete caro, y me acosté con él. Robó un banco, y mató. Nos fuimos. Teníamos mucho dinero. En la aduana griega me detuvieron, y él se fue.Alguien, no sé quién, me ayudó y dijo que podría trabajar de niñera. Sería la niñera de Dimitri. Dimitri no existía. El "padre" sólo quería satisfacerse con alguien. Escapé. Me volví lesviana por tres días, y mis padres fueron por mí al aeropuerto de Grecia...

Por eso se me hizo extraño ver en el televisor apagado, una mantarraya que empezó a nadar ahí...

Edith Mictecacihuatl

MASTURBACIÓN AUTÓNOMA

La luz de la calle entra por un orificio que tiene la ventana. Es lo único que puede darle iluminación a mi lúgubre aposento. Aún, con la escasa luz, alcanzo a ver mis hermosas piernas, y quisiera hacerme el amor.
No necesito pensar en filósofo, en poeta, ni en historiador. Además, perturbarían mi deseo al hacer sobrepasar la exitación, con cuestionamientos de índole maquiavélico.Yo sólo quiero hacerme el amor. No quiero saber nada de métrica, ni de versos que cuadren perfectamente, como los de Fray Luis de León, No quiero saber del "non serviam", ni de Altazor. Sólo quiero sollozar de gozo... que la vida es tan corta, como para preocuparme sobre las Cruzadas, o los Godos. No quiero pensar en alguien que hubiera encimado su cuerpo en el mío, tomándome las dos manos, y forcejear, para meter la estaca que da la muerte efímera.He decidido hacerme el amor... solitariamente.

Edith Mictecacihuatl

LA NOCHE DEL POETA

La noche del poeta quede atrás, y que aplaste bien la tierra bajo sus pies, donde alberga la semilla que da el alimento al vil mortal.Que peque como todo aquel que mira el escaparate; como aquel que cambia consuelos vanos en la caja idiota; como aquellos que tienen el control de su vida, en un control.La noche del poeta quede atrás, y que mate a la luna, antes de la noche inspiratoria. Que no sea símbolo y guía de los conceptos y alegorías que trazan el camino de la creación.Que peque como todo aquel que compra en la tienda y engulle un litro de "negro sabor", y que sepa el muy sabio al beber, que tres litros de líquido vital se han desperdiciado para "su litro".La noche del poeta quede atrás, y que, presionado por el crédito y deudas, no duerma las noches eternas, que aún poetas ilusos duermen.Que sólo mire el techo impregnado de signos pesudos, y que enriquezca aún más a las inmundicias hechas de capitalismo. Que no duerma, que no duerma jamás...La noche del poeta quede atrás, y que dé un recorrido conciensudo a esta puta vida, para que como creador, invente un nuevo mundo en su poesía, donde quepamos sólo los viles.

Edith Mictecacihuatl (5 de Agosto de 2008)

EL FOCO

Hay tiempos que siento encrucijadamente perdido mi sentido. El albergue de mis ojos se dirije hacia arriba. Veo una luz falsa, que no es la de Dios. No creo en él ahora, pues hizo caso iluso a mis ruegos nocturnos, y lo dejó allá, y me dejó aquí. No veo la luz que muchos dicen viene al final de un túnel. La que yo miro es la de un foco, y decido verlo por más de un minuto...
Ahora estoy dentro de una bombilla. Juego en el alambrito resorteado que hace los colores, colores falsos.Estoy dentro de un sol creado por el vil mortal. Su tamaño lo confirma: es tan insigne y tan grande a la vez. Fue invento contranatura, y ha memorado al inventor. Ha pasado por años en las mentes de los libros, mientras el sol se nos olvida cada día...



Edith Mictecacihuatl

MUJER ILUSA

Qué vergüenza de mujer sobajada por sí misma. Deshecha en todos sus rincones corpóreos, pensando ocho horas después del dilubio, y creyendo que la inmundicia, con vacuna, se termina.Así será, y así han de ser por siempre los que cargan una estaca enfrente, como el tal Cinecias, que sólo quiso a Mirrina para el alimento de su ego. Nunca Atenas le importó.Ilusa, si pensabas que más allá de las fronteras existe la palabra amor. Ilusa, mil veces ilusa. Bienvenida a la convencional ronda de cortejos, en serie, de maquila, donde tendrás que decir: aquí lo he conocido, lo he tocado, y lo he besado; y mira, trae calzado atractivo. Si no dices así, no vale tu cortejo. Y... ahora sí, ordénate al sistema, ¡fírmes!, que hasta aquellos que se dicen poetas, conocedores de otros mundos; invitadores a dar paseos por conciencias lejanas, y superiores, son los que más están hundidos en la mierda hegemónica.Que conozcan, sí, que palpen amores y que amores los palpen, porque pobres, no ha de valerles ese amor, si no ha salido del mencionado empaque.Y que sepan todos los que piensan ser el centro del sistema solar: de galaxias está lleno el infinito.Que siga la vida...aquí no ha pasado nada.

Edith Mictecacihuatl